An den Grenzen des Lesens

Ich will sie mit eigenen Augen sehen, die Zettel und Notizen, die normalerweise im Schweizerischen Literaturarchiv ruhen. Gleich am Eingang des Rundgangs empfängt mich die graue, versiegelte Kartonschachtel mit Dürrenmatts mysteriösem Nachlass. Bis 2032 darf sie nicht geöffnet werden. Das Geheimnis schlummert direkt vor mir im Glaskasten.

Ich trete in die Ausstellungsräume ein. Und in das Erlebnis, wie sich der Alltag von Archivar:innen anfühlen könnte. Die Suche nach Hinweisen in den von Insekten zerfressenen Manuskripten. Mein angelaufener Atem an der Scheibe des Ausstellungskastens, während ich durch krakelige Handschriften streife. Die Hände am Aktenwagen rücken die delikaten Schriftzeugnisse ins Scheinwerferlicht. Dann wandern sie in weisse Stoffhandschuhe. Und nehmen eines von Robert Walsers berühmten Mikrogrammen unter die Lupe.

Die Zeilen sind minutiös eng geschrieben, dazwischen lässt sich kaum lesen. Sie lassen sich von mir überhaupt nicht entziffern. Und sie wollen es auch nicht. Denn, das erzählt der Direktor des Archivs in einem Videoausschnitt, sie waren nie für meine Augen bestimmt. Sie sind eine Strategie des Autors. Gerade darum verspürt man beim Blick auf die sich schlängelnden unleserlichen Zeichen eine solche Intimität.

Was kann gesagt werden, wenn es unverständlich bleibt? Was schimmert durch die Fragmente unserer Welt, wenn wir sie nicht direkt auf ihren Sinn herunterbrechen? Vielleicht beginnt an den Grenzen des Lesens erst das Sehen. Und am Rande des Verstehens eröffnet sich ein Gefühl.

Eine der Stationen lädt mich dazu ein, meine eigene Geheimsprache auf ein Stück Papier zu kritzeln. Lässt sich das Geheimnis entziffern, werden wir zu Eingeweihten. Bleibt es uns verschlossen, wird es rasch zu Unsinn. Tief über die Tischplatte gebeugt, ersehne ich mir hier selbst das Ende meiner Lesbarkeit.

Die Ausstellung «unlesbar» ist noch bis zum 3. Januar 2027 im Museum Strauhof zu sehen.